Quinta-feira, no velho café ao fundo da rua. Café rústico, mobília antiga e chique a valer. A cor castanha da madeira era brilhante e cativava os olhos de qualquer um. Era um dia como qualquer outro, clientes entraram e sairam. Uma das mesas estava ocupada. Dois sujeitos, sentados, usavam-na para jogar às cartas enquanto conversavam.
- Então, como tens passado?
- Bem e tu?
- Também. E a tua mulher?
- Continua doente como sempre. Já não há nada a fazer.
- Como assim? Não digas isso, vais ver que ela melhora.
- Não melhora nada, é um caso perdido.
- Então?! Falas como se ela já estivesse morta!
- Mais valia estar.
- Às vezes parece que nem te conheço! Como é possível dizeres uma coisa dessas?
- Ela é minha mulher, não tua. Está acabada. É tudo o que sei.
- Sinceramente, metes-me nojo.
- Achas que eu me importo? Afinal de contas, ganhei o jogo!
E o sujeito, alegre, bateu com um ás de espadas na mesa.
